Ratatouille

Como diria Merlin, "O destino é inexorável". Eu posso me esforçar para me despir dos meus preconceitos e pensar que será uma viagem curta, nem terei tempo para nada, mas eu estou fadada a me deparar com situações bizarras ou nojentas em Paris.

(Se você estiver comendo em frente o computador enquanto lê isso, pare agora. Sério.)

Situação 1 – No metrô, uma mulher se levanta ao aproximar sua estação, coloca um pé sobre o banco para, digamos, ter mais espaço, e despudoramente coça suas partes íntimas. Não foi uma "ajeitadinha", foi uma coçada com garra. 

Situação 2 – Outro metrô. Eu sentada no canto, um homem em pé ao meu lado e uma mulher em pé na nossa frente. O homem espirra. Sem cobrir o nariz e a boca. Uma ou duas gotas minúsculas caem na minha mão, suficiente para eu levantar a cabeça do meu livro com cara de nojo. Então eu vejo que ele simplesmente lavou o rosto da mulher. E, enquanto ela o encarava com um olhar fuzilante e limpava seu rosto com um lenço, o cara ria. Ele simplesmente olhava para ela e ria sardonicamente. Diante disso, as duas gotas que sobraram para minha mão não foram nada.

Sitaução 3 – À noite, Champs-Elysées. Paro na Brioche Dorée para pegar um panini. Enquanto espero o sujeito esquentar o pão, a outra mulher que esperava ser atendida fala: Monsieur, tem um rato naquele sanduíche. E sim, tinha UM RATO vivo sobre um sanduíche dentro da vitrine. Na hora eu falei ao cara que, diga-se de passagem, não pareceu admirado, que não levaria e nunca mais comeria ali e fui embora. Com o estômago embrulhado. Pensando que, no máximo, tiraram o rato de lá e venderam aquele mesmo sanduíche para o próximo que aparecesse por lá.

Ratatouille, na real? Disney, que nojo.